Седьмая вода - Галина Чередий, Алена Нефедова

Пустота. Пустота и темень. Пустое и темное «Ничто», в котором, как в невесомости, плавает мое Я. Я не чувствую боли или холода, не слышу звуков, не разбираю запахи, я понимаю, что я есть. И на этом все. Вдруг мое уютное «Нигде» прокалывает тонкий луч света, разрезая широкоформатный экран перед глазами сперва на «низ» и «верх», а потом растягивает щель между ними, через которую я — единственный посетитель огромного темного амфитеатра — с любопытством наблюдаю странные, вытянутые, как на картинах Босха лица людей. Босх? Я знаю, кто это, это художник такой… Лица разевают рты, выталкивая из себя искаженные звуки, так бывает, если замедлить скорость звука на микшере. Микшер. Я знаю что это, это такая штука, которая…

— Ээээй, дэээээвушка, выыыы в поряааааадке — тягучие, как патока (вот, кстати, что такое патока, я тоже знаю), гласные льются со стороны экрана. — Как вас зовуууут?

Лицо с обратной стороны экрана медленно разевает рот, а перед экраном — внутри моего зрительного зала проплывает огромный радужный пузырь. Ой, его надо как-то проколоть — там же содержится мое имя, и я смогу выпустить его на свободу, чтобы все увидели, как меня зовут. Но непослушные руки не хотят двигаться, и мне остается лишь наблюдать, как пузырь тихо растворяется в темноте.

— Не помню. — Это кто сипит? Ах, да, это же мои губы шевелятся.

— А фамииилиюууу поооомнитеээээ?

Из-под экрана выплывает странной формы сдвоенный пузырь, в одном отделении которого находится информация о моей нынешней фамилии, в другом, вроде как, будущая фамилия (а разве так возможно? Забыла.), но он такой мутный и некрасивый, что я даже не хочу на него смотреть. А рядом плавает еще один шар — яркий, переливающийся всеми цветами радуги, большой, просто огромный…

— Не знаю, — шепчу я.

И вдруг… вдруг огромный разноцветный шар лопается, мне даже становится жаль, я бы еще полюбовалась на него, но брызги от него образовывают бегущую строчку на экране. И я не вспоминаю, я просто читаю то, что там написано:

— Восемь, девять, один, восемь, четыре, два, семь, один, один, три, один. Позвоните моему…

— Эй, отойдите от нее, я ее жених. Не звоните по этому телефону. Я сам сейчас все улажу.

Сквозь пелену меркнущего экрана я успеваю увидеть лицо говорившего. Точно, этого парня я знаю, но он не тот, кому надо позвонить, позвонить надо моему…

Я слышу аромат маминых духов. Близко-близко. Почему-то мокро и тепло руке. Кто-то или что-то рядом тихо бухтит, не раздражающе, но, вроде как, отстраненно. Я не понимаю слов, но улавливаю общее настроение — немного тревожное, присутствует суета, кто-то волнуется, кто-то боится, кто-то сердится. А еще мне чего-то не хватает. Чего-то такого — сильного, надежного, мощного, чего-то или кого-то, кто, как я прямо сейчас понимаю, смог найти меня в пустом огромном зале, где я пряталась от всех. Кто не побоялся зайти в мою темноту, кто звал меня — негромко, но так, что я решилась выйти на звук этого голоса — тихого, настойчивого, родного. Этот голос что-то обещал, даже клялся, а мне было временами смешно немножко — не надо мне ничего, я к нему и так приду. Потому что это мое, потому что мне с ним так хорошо, так надежно, так безопасно…

Споткнувшись, ударилась пальцем об камень и зашипела, едва не уронив аптечный пакет, и очнулась от неожиданных воспоминаний о том временном пребывании в «Нигде» после аварии. Все эти годы они как-то почти и не приходили, а сейчас вдруг как накрыло с такой неестественной отчетливостью, что даже голова разболелась от попыток вспомнить те слова, что буквально вытащили меня обратно к жизни. Потому что теперь я знаю, чей это был голос.