Он наклоняется ко мне, кладя ладонь на спинку стула. Выходит отеческий жест, и в его лице действительно хочется найти помощника. Он же профессионал, защита — это его работа. Ему можно довериться, это продуктивнее, чем идти в полицию.

Но он работает на Макарова. На того самого босса, с которым я не хочу иметь ничего общего.

А не плевать ли? Если выбирать между сталкерством Артура и наглостью Макарова, то первый уверенно ведет в рейтинге неадекватности. Тут даже обсуждать нечего.

— Я думаю, это мой бывший клиент, — выдыхаю. — Его зовут Артур, я консультировала его по видеосвязи два месяца назад. Сперва всё было нормально, но он вдруг переключился на меня. Стал навязчивым, пытался расспрашивать меня о личном, хотел узнать мои вкусы.

— Вы любите ароматические свечи?

— Что?

— Простите, неудачная шутка. Хотел разрядить обстановку.

Станислав кивком показывает, чтобы я продолжала.

— Я прекратила терапию и попросила его найти другого специалиста. Он потом пару недель писал мне, но, в конце концов, успокоился.

— Когда он объявился снова?

— Вчера. Я нашла в своей машине букеты, — я тяжело выдыхаю. — Очень много букетов. И записку с его подписью.

— Чудно, — тянет охранник.

Я замечаю, как он направляет взгляд поверх моей головы. Он о чем-то переговаривается одними глазами с другими парнями. Мне остается только предполагать, о чем они секретничают.

— Вы не назвали его фамилию, — Станислав возвращается ко мне.

— Партовский.

— Хорошо, что редкая. Даже записывать не надо, — мужчина отпускает спинку стула и разгибается. — Вы заявляли на него в полицию?

— Нет еще… Я надеялась, что он успокоится.

— Успокоится, — Станислав кивает с недружелюбной улыбкой, которая больше напоминает оскал. — И не таких успокаивали.

— Вы о чем?

— Вам этим голову не нужно забивать, Ирина. Вам лучше спуститься вниз с сопровождающим и сесть в машинку. Она отвезет вас в безопасное место.

Мои глаза округляются помимо моей воли. Я вовсе забываю, как моргать, могу только смотреть на его лицо с крупными чертами и искать хоть намек на то, что он снова неудачно шутит.

Разряжает обстановку, так сказать.

— Или вы хотите ночевать здесь? — Станислав брезгливо оглядывается по сторонам.

У меня нет ответа.

Мне страшно. Мне жутко. Но в то же время накрывает чувство, будто меня исключают из ряда взрослых людей. Теперь я малыш, за которого всё решают большие дяди.

— Дайте нам тут поработать нормально, — бросает охранник. — Мы проверим, что он делал и как. Да и засаду можно устроить. Вдруг у вашего Артура на завтра новый перфоманс приготовлен.

— Он не мой Артур.

— Отлично, — Станислав усмехается. — Я с радостью заберу его себе. Пусть будет моей головной болью…

Он не договаривает, отвлекаясь на трель сотового. Мужчина отступает в сторону, откашливается и быстро отвечает.

— Да, босс, — кидает Станислав в трубку.

Ох.

Сам босс.

Я зачарованно наблюдаю за ним, понимая, что он говорит с Макаровым.

— Да, уже в квартире… Она тоже здесь.

А где мне еще быть?

Это вообще-то моя квартира.

— Более-менее, — произносит охранник и сворачивает в коридор, подальше от моих ушей. — Испугалась, конечно…

— Кто испугался? — я отзываюсь прежде, чем успеваю обдумать стоит ли вообще открывать рот. — Я не напугана, я сбита с толку и шокирована. Но не напугана.

Станислав щурит глаза.

— Говорит, что не напугана, — сообщает он в трубку после паузы. — Говорит, что сби…

Он резко замолкает. Так что можно с легкостью догадаться, что на том конце раздалось — “Я слышал”.

— Привезти к вам? — с удивлением спрашивает Станислав, смотря сквозь меня. — Да, я сейчас распоряжусь. Устрою.

Что привезти?

Или кого?

Сердце делает бросок к ребрам, то ли от возмущения, то ли от новой дозы шока. Я почему-то уверена, что речь идет обо мне.