Он наклоняется ко мне, кладя ладонь на спинку стула. Выходит отеческий жест, и в его лице действительно хочется найти помощника. Он же профессионал, защита – это его работа. Ему можно довериться, это продуктивнее, чем идти в полицию.

Но он работает на Макарова. На того самого босса, с которым я не хочу иметь ничего общего.

А не плевать ли? Если выбирать между сталкерством Артура и наглостью Макарова, то первый уверенно ведет в рейтинге неадекватности. Тут даже обсуждать нечего.

– Я думаю, это мой бывший клиент, – выдыхаю. – Его зовут Артур, я консультировала его по видеосвязи два месяца назад. Сперва всё было нормально, но он вдруг переключился на меня. Стал навязчивым, пытался расспрашивать меня о личном, хотел узнать мои вкусы.

– Вы любите ароматические свечи?

– Что?

– Простите, неудачная шутка. Хотел разрядить обстановку.

Станислав кивком показывает, чтобы я продолжала.

– Я прекратила терапию и попросила его найти другого специалиста. Он потом пару недель писал мне, но в конце концов успокоился.

– Когда он объявился снова?

– Вчера. Я нашла в своей машине букеты, – я тяжело выдыхаю. – Очень много букетов. И записку с его подписью.

– Чудно, – тянет охранник.

Я замечаю, как он направляет взгляд поверх моей головы. Он о чем-то переговаривается одними глазами с другими парнями. Мне остается только предполагать, о чем они секретничают.

– Вы не назвали его фамилию, – Станислав возвращается ко мне.

– Партовский.

– Хорошо, что редкая. Даже записывать не надо. – Мужчина отпускает спинку стула и разгибается. – Вы заявляли на него в полицию?

– Нет еще… Я надеялась, что он успокоится.

– Успокоится. – Станислав кивает с недружелюбной улыбкой, которая больше напоминает оскал. – И не таких успокаивали.

– Вы о чем?

– Вам этим голову не нужно забивать, Ирина. Вам лучше спуститься вниз с сопровождающим и сесть в машинку. Она отвезет вас в безопасное место.

Мои глаза округляются помимо моей воли. Я вовсе забываю, как моргать, могу только смотреть на его лицо с крупными чертами и искать хоть намек на то, что снова неудачно шутит.

Разряжает обстановку, так сказать.

– Или вы хотите ночевать здесь? – Станислав брезгливо оглядывается по сторонам.

У меня нет ответа.

Мне страшно. Мне жутко. Но в то же время накрывает чувство, будто меня исключают из ряда взрослых людей. Теперь я малыш, за которого всё решают большие дяди.

– Дайте нам тут поработать нормально, – бросает охранник. – Мы проверим, что он делал и как. Да и засаду можно устроить. Вдруг у вашего Артура на завтра новый перфоманс приготовлен.

– Он не мой Артур.

– Отлично, – Станислав усмехается. – Я с радостью заберу его себе. Пусть будет моей головной болью…

Он не договаривает, отвлекаясь на трель сотового. Мужчина отступает в сторону, откашливается и быстро отвечает.

– Да, босс, – кидает Станислав в трубку.

Ох.

Сам босс.

Я зачарованно слежу за ним, понимая, что он говорит с Макаровым.

– Да, уже в квартире… Она тоже здесь.

А где мне еще быть?

Это вообще-то моя квартира.

– Более-менее, – произносит охранник и сворачивает в коридор, подальше от моих ушей. – Испугалась, конечно…

– Кто испугался? – я отзываюсь прежде, чем успеваю обдумать, стоит ли вообще открывать рот. – Я не напугана, я сбита с толку и шокирована. Но не напугана.

Станислав щурит глаза.

– Говорит, что не напугана, – сообщает он в трубку после паузы. – Говорит, что сби…

Он резко замолкает. Так что можно с легкостью догадаться, что на том конце раздалось: “Я слышал”.

– Привезти к вам? – с удивлением спрашивает Станислав, смотря сквозь меня. – Да, я сейчас распоряжусь. Устрою.

Что привезти?

Или кого?

Сердце делает бросок к ребрам – то ли от возмущения, то ли от новой дозы шока. Я почему-то уверена, что речь идет обо мне.