— Рус, — замираю на месте, в шаге от машины, когда слышу голос. Резко оборачиваюсь, боясь, что мне послышалось.

Аня стоит совсем рядом, мнет пальцы, и умоляюще смотрит на меня. Это настолько неожиданно, что меня хватает только на кивок.

— Я хотела поговорить. — подходит ближе.

— Хорошо. Поднимемся ко мне в кабинет?

— Нет, давай здесь. Это не займет много времени.

— Садись, — в два шага обхожу машину, открывая дверь. Не могу на нее даже смотреть. Сижу уставившись глазами в пространство перед собой, вцепившись руками в руль.

— Я хотела извиниться. В чем-то ты был прав. Но лишь отчасти. Я действительно думала, что ты со временем сам от меня уйдешь. Но поверь, когда я сбежала тогда, я… любила и желала тебе счастья. И сейчас тоже.

— Что сейчас тоже? — уточняю отрешенно.

— Желаю счастья.

— Не жалеешь значит о своем поступке?

— Нет. — отвечает уверенно.

— Тогда за что извиняешься, Анют?

— За сомнения. Ты не давал повода сомневаться в своих чувствах. И за то, что так долго держала тебя в неведении. За то, что узнал обо всем не от меня. Как бы ты не злился на меня, знай, что мне было не легче. С одной стороны понимать, что мне никогда не познать радость материнства. С другой, все эти годы я истязала себя чувством вины за побег. И вечным вопросом, а что если бы. — ее голос начинает дрожать, но она держится изо всех сил. Знаю, как это не просто. Аня ведь еще та плакса. Но из всей ее речи, разум цепляется за одну фразу, которую невольно повторяю вслух.

— Все эти годы… — поворачиваюсь к ней, — все эти годы думала обо мне из-за чувства вины? И какая тебе разницы, что было бы если? Ты же говоришь, что не жалеешь ни о чем?

Ее щеки вспыхивают, дыхание учащается и она отводит глаза.

— Главное, что наконец мы все выяснили. Я просто хочу, чтобы ты понял меня. Я так устала, Руслан. Мне нужно найти успокоение и не знаю как. Может, если бы ты сказал мне, что я поступила правильно, что я не ошиблась…

— Я никогда так не скажу, — горько усмехаюсь и завожу мотор.

Мы едем в тишине, пока не сворачиваю на трассу, ведущую на объездную.

— Куда ты едешь? Впрочем неважно. Высади меня пожалуйста на следующей остановке.

— Нет.

— В смысле нет?

— Просто нет. Прокатимся немного.

19

Аня

Мы действительно просто катались. Как раньше. В прошлом, когда у Руслана выдавались тяжелые дни или не было настроения он любил выезжать за пределы города и отправляться в дальний путь без цели, любуясь пейзажами. Мы набирали с собой разнообразной еды, напитков и просто колесили часами, слушая музыку и болтая обо всем на свете.

Со временем эта привычка перешла и ко мне. Я часто прибегала к этому методу снятия стресса, которая действовала лучше любой медитации.

Сейчас же мы в пути больше часа, но так и не заговорили. В этом не было нужды. Мы ехали по тому же маршруту, что и раньше, но местность за окном уже была едва узнаваемой. На полях, где мы когда-то собирали полевые цветы разрослись коттеджные поселки, на обочинах возвели магазины и придорожные кафе. Многое изменилось с тех пор.

Сквозь толщу воспоминаний пробивается болезненная мысль — прошло слишком много времени.

Чувства и воспоминания свежи, встряхивают память мучительно-яркими вспышками. Мне бы запротестовать, потребовать остановиться или отвезти обратно в город. Но я, как мазохистка позволяю себе наслаждаться этой сладкой пыткой.

— Тебе разве не нужно на работу? — не удерживаюсь от вопроса. Я специально приехала ранним утром, чтобы успеть перехватить его перед офисом и в то же время, чтобы у меня была возможность вновь позорно сбежать, если мое покаяние и исповедь не приведут к логичному финалу. В дороге Руслан отклонил несколько звонков и отправил пару сообщений.

— Расскажи мне лучше, как ты жила, Анют? — не отрываясь от дороги попросил он хмуро.

— Что именно ты хочешь знать?