Ритм твоего сердца - Элен Боннет

«Ночь, красивый склон, моё любимое место в этом заросшем высотками городе, откуда открывается потрясающий вид. Но сейчас не могу насладиться всей красотой. Огромная танцевальная площадка кишит людьми, пару минут назад ведущий огласил результаты финала конкурса и тем самым выбил устойчивую поверхность у меня из-под ног. Мокрая ткань футболки, пропитанная потом, неприятно липнет к коже, а от ночного ветра лёгкий озноб окутывает тело. Или, может, это от нервов? Ощущаю себя неудачником. Хотя нет, даже не так. Я не имел права проиграть, только не в этот раз. Ведь даже не рассматривал такого поворота — и поэтому проигрыш лишил меня остатков кислорода, забирая последнюю надежду. Внутри каждая молекула спешит взорваться горечью разочарования и уничтожить меня. Словно собственноручно нажал на кнопку самоликвидации и медленно сжираю сам себя.

Делаю шаг, за ним ещё один. Толпа душит, а мне необходимо наполнить лёгкие воздухом. Не могу дышать, словно горло перетянули верёвкой, а быть может, я сам её завязал и теперь лишь стягиваю сильнее? Как мне смотреть ей в глаза? Ещё же утром обещал, что спасу и найду эти грёбаные деньги. Бумажки, наличие которых влияют на решение: жить человеку или нет. А я всё испортил, подвёл, не справился. И ведь победа была уже в кармане, я буквально ощущал сладкий вкус на кончике языка и тепло от неё, растекающееся по венам от наслаждения. Но теперь всё тело словно сковало ломкой от нехватки этих долгожданных оваций. Только нужны мне совершенно не они.

Гул толпы стихает, а пустынная улица встречает своими тусклыми огнями. Стягиваю маску, когда остаюсь один, и бреду дальше. Фонари тёплым светом указывают дорогу, но они не греют, ничего не может привнести и толику уюта. Необходимо вернуться домой, к маме, но ноги совершенно не идут к родным стенам. Конечности налиты свинцом от напряжения — и каждый шаг даётся с трудом. Но для прохожих я обычный мужчина, по лицу которого невозможно считать ни единой эмоции. Весь раздрай внутри, он медленно убивает, и я готов отдать свою жизнь взамен её. Только жаль, не знаю с кем можно договориться о такой сделке. Это же не кино, не сказка, и, видимо, все счастливые финалы остались пылиться на страницах тяжёлых томов в библиотеках и кинолентах, засмотренных до дыр.

Уже представляю, как перешагиваю порог и меня встречает аромат корицы, ведь даже не нужно гадать, что она снова испекла мой любимый яблочный пирог. На улице уже предрассветные часы, но знаю наверняка, что мама не сомкнула глаз. Ждёт меня, своего победителя. И ведь выйдет встречать, и через силу будет улыбаться, хоть врач прописал постельный режим. Но кто бы его послушал, хотя бы раз.

Представляю родную улыбку — и моя печальная появляется на лице, а ком в горле всё сложнее сглатывать. Приходится вдохнуть глубже и продолжать идти. До дома совсем близко, но я растягиваю оставшееся расстояние, будто это поможет оттянуть неизбежность. Усмехаюсь собственной мысли и сознанием вновь возвращаюсь в окутанное ароматом яблочного пирога пространство кухни. Уверен, что смогу поймать первые нотки, сразу как выйду из лифта. Только какие слова подобрать?

У мамы третья стадия рака, и вчера доктор сказал, что остались считанные дни, когда её организм пройдёт ту страшную точку невозврата, после которой невозможно будет ничего сделать. Получается, своим провалом я сам выписал ей билет. Ведь именно этих денег не хватало, чтобы оплатить дорогостоящую операцию и транспортировку в Израиль. Почему-то именно там научились лечить эту страшную болезнь. Сотни людей погибают от неё, а до сих пор нет той заветной пилюли, которая смогла бы спасать человеческие жизни.

Помню, когда мама только узнала, что ей готовы предоставить место в лучшей больнице на берегу Мёртвого моря, то она смеялась и рассказывала, что всю жизнь мечтала там побывать и стоило заболеть, чтобы мечта осуществилась. В кармане спортивных штанов вибрирует мобильник. Не глядя отвечаю, и тихий голос мамы вырывает из размышлений: