Чувствую, как его поцелуи постепенно начинают утрачивать оттенок нежности…

— Корнилов, усмири свой пыл, — шепчу, пытаясь совладать с тяжелым дыханием.

— Не могу, ты сводишь меня с ума… — шепчет в ответ, пуская по моей коже толпу мурашек. И я привычно зарываюсь пальцами в густые волосы мужа, благодаря бога за то, что однажды ноги привели меня к старой хрущевке с потертой табличкой.

Солнечная, семнадцать…