Костер на берегу - Андрей Максимушкин (2023)

Дальнейшее в памяти отложилось обрывками. Работала ножом спокойно, как на тренировках. Спасибо наставникам, сделали из меня человека. Первому ублюдку вскрыла горло обратным хватом. Запах крови пьянит, но не одуряет. В голове полная ясность. Всё на одних вбитых в плоть и кровь рефлексах. Эти чучела почти и не сопротивлялись.

Когда Максим добил последнего камнем в голову, до меня дошло: этих пионеров в лагере не было, они появлялись и исчезали. Я их не видела на линейках и мероприятиях. Только одного, только один раз заметила в столовой. И если они из лагеря, то не могли нас сегодня обогнать. Их искать не будут. Их вообще нет.

— Что делать будем? — интересуется Максим.

Пожимаю плечами. А я откуда знаю? Хорошо бы трупы в кусты оттащить. И мне надо умыться и постираться. Что-то подсказывает, заявлять в полицию будет опрометчивым шагом.

— Спасибо тебе. Спасибо, что стояла рядом — Макс обнимает меня.

— Тебе спасибо, за то, что ты есть — кладу ему ладони на плечи.

По лицу парня стекает пот. Дорожка на грязной щеке. Я, наверное, выгляжу не лучше. Гляжу ему в глаза. Слышу, как бьется его сердце. Медленный, чёткий ритм. Стук сердца близкого мне человека.

— Сворачиваем к озеру?

— Давай. — Нехотя надавливаю ему на грудь, разрываю контакт. Не хочу, но надо.

— Лена, кровь.

— Что, кровь?

— С твоей рубашки кровь исчезла.

Поднимаю руку. Нет ничего. Наверное, я глупо выгляжу. Оглядываю себя. Нюхаю рукав. Всё исчезло. Недоумённо озираюсь, тела на дороге испарились. Нет ничего. Вообще. Даже пятен крови на земле нет.

— Что это было? Мне привиделось?

— Тогда мы видели один сон, и чертовски реалистичный.

Макс срывает травинку и жует.

— Идём дальше? — заявляет он с невозмутимым видом.

Шагов через двести выходим на развилку. В лес уходит грунтовка. На обочине валяется рваная шина. Не сговариваясь, сворачиваем в лес. Знакомая дорога. Деревья расступаются, и перед нами открывается поляна, за ней забор, ворота с вывеской «Дальние огни». У ворот гипсовые скауты. Мы сделали круг.

— Прогулялись. Как думаешь, на обед не опоздали?

— Нет. — Поднимаю к его глазам часы. Вовремя вернулись.

— Знаешь, а я рад, что мы с тобой попытались вырваться.

— Я тоже. Думаешь, в следующий раз получится?

— Да. Выход есть. Мы его найдём.

Макс провожает меня до домика. Дверь не закрыта. Даша лежит на кровати с книжкой. На её расспросы не отвечаю, скидываю кроссовки, бросаю куртку на подоконник. Остальная одежда летит частью на кровать, частью на пол. В завершение зашвыриваю трусики ногой на лампочку.

— Это что? — Даша с широко раскрытыми глазами смотрит на неожиданный стриптиз.

— Потом все пропиталось — бросаю через плечо по дороге в душ.

Две минуты под холодной водой приводят меня в чувство. Крови на одежде и теле не видно, но я буквально её чувствую. Такое липкое, неприятное, пахучее. И не отмывается, зараза. Полотенца на стенке нет. И ладно. Отряхиваюсь по-собачьи, возвращаюсь в комнату. Достаю пионерскую форму. Она уже не стесняет и не кажется слишком открытой. Человек ко всему привыкает.

— Что это было? — Даша откровенно на меня пялится. — Ты выглядишь, как будто с мальчиком обнималась.

— Я только на одну девочку запала — заинтересованный взгляд подруги совершенно не смущает и не возбуждает.

— Это и говорю. Выглядишь, как будто с мальчиком тискалась и тебе не понравилось.

— А ты сама не хотела бы?

— Сама не знаю — Даша облизывает губы. Её взгляд затягивает паволока. — И его хочу. И тебя.

— Прямо сейчас? — В голове проносится хоровод мыслей. Девочка созрела. Я выпрямляюсь и упираю руки в боки. Трусики так и остались висеть на одной ноге.

— Одевайся, давай — подруга отворачивается. Затем добавляет: — Я одному мальчику сегодня голову оторву.

— Обидел?

— Нет. Я его обижу.