Брат моего парня - Кристина Зайцева

Василина застегивает сапоги и пристраивает на голову шапку, продолжая трещать. Мама тоже одевается. На полу у стены маленький чемодан и рюкзак Лины, который выглядит очень тяжелым, ведь ей столько всего может понадобится в двухдневной поездке к бабушке и деду. У сестры каникулы.

— Точно не поедешь с нами? — мама надевает куртку, глядя на меня через зеркало.

— Нет… — бормочу, пряча от нее глаза.

Она выглядит чуть лучше и вообще, она больше не плачет. Почти. И она выгребла из дома все его вещи. За ними приехал его друг и коллега.

Я чувствую себя плохой дочерью, ведь, закрыв за ними дверь, испытываю колоссальное облегчение и новую порцию нетерпения, из-за которого не нахожу себе места следующие полчаса. Вплоть до того момента, пока не раздается звонок в домофон.

Подлетев к трубке, срываю ее и выпаливаю:

— Шестой.

В десятый раз смотрю на себя в зеркало и в сотый раз расчесываю волосы. Я бледная, но ничего не могу с этим поделать. На мне спортивный лифчик и спортивные штаны. От футболки я избавилась, как только осталась одна. По голому животу бежит сквозняк, когда открываю входную дверь, прислушиваясь к скрипу лифтов.

Это настоящее сумасшествие.

Мы не виделись двенадцать часов, а меня уже гложет томительный голод.

Денис выходит из лифта и осматривается.

Крутит темноволосой головой сначала влево, потом вправо.

На нем спортивные штаны, толстовка и расстегнутая парка. Он выглядит, как отфотошопленная картинка. Он весь, черт возьми, “с иголочки”, и я знаю, что между поясом его штанов и пупком обязательно найдется широкая резинка брендовых трусов.

Обнаружив в дверях меня, он на ходу меняет направление, проезжаясь по мне глазами от макушки до пяток. Особенно по моей неприлично выставленной на показ груди и животу.

Мурашки пробираюсь даже под колени.

Встав на цыпочки, делаю два шага навстречу. Денис ловит меня на пол пути. Наклонившись, обхватывает руками талию и дергает вверх. Обнимаю его торс ногами и целую вместо любых приветствий.

— М-м-м… — тянет мне в губы с тихим смешком.

Ладонями сгребает мою попу.

В меня просачивается его запах и тепло его тела. Горячий язык здоровается с моим. У его языка никогда не бывает выходных. Никогда! Он всегда хочет командовать. Абсолютно!

— Мне прямо здесь тебя раздеть? — бормочет, откидывая голову.

— Даже не мечтай… — любуюсь желтыми крапинками в его голубых глазах.

Он всматривается в мое лицо. Пристально. Ну а я всматриваюсь в его. Может быть, за ночь он успел обо всем пожалеть…

В этом случае я умру.

Меня тянет к его губам, как магнитом. Мы опять целуемся.

Почти не замечаю, как оказываемся в квартире.

— Чай? Кофе? — спрашиваю, когда Денис ставит меня на ноги.

— Не-а…

Он снимает с себя парку и стягивает толстовку, оставаясь в футболке.

Коридор нашей квартиры явно ему “маловат”. Видеть его здесь — как пулю в сердце получить. Когда-то я даже помыслить о таком не могла, а теперь он здесь.

Бросив косой взгляд на мою грудь, лениво двигается по коридору, рассматривая вывешенные на стене картины.

— Твои? — кивает на них, приближаясь.

— Да… — прижимаюсь спиной к стене.

Нависнув надо мной, Денис упирается в стену руками над моей головой и становится невыносимо серьезным. Невыносимо, потому что мои внутренности млеют, когда он такой.

— Ты что, опять плакала? — поднимает пальцами мой подбородок.

— Нет, Шерлок…

Это правда, но ведь не обязательно плакать, чтобы чувствовать себя отвратительно.

Секунду раздумывает, после чего спрашивает:

— Тебе холодно?

— Уже нет… — шепчу.

— А так и не скажешь… — опускает глаза на мою грудь, которая вся покрыта мурашками.

— А у тебя что, опять бита в штанах? — задаю ему встречный вопрос.

Глубоко вдохнув, смотрит на свой пах. Я тоже смотрю, и у меня подгибаются колени, а рот наполняется слюной.