Когда я открываю дверь и захожу домой, внутри темно, я не решаюсь сразу включить свет, поэтому снимаю обувь в полумраке и замираю, когда за спиной раздается шепот Марка.

— Пытаешься спрятаться от меня? — от испуга я чуть ли не подпрыгиваю. Сумка падает из моих рук, я резко выпрямляюсь и оборачиваюсь. — Я напугал тебя?

Он подходит еще ближе, я бы даже сказала опасно близко ко мне.

— Что ты делаешь? — я спрашиваю его дрожащим голосом.

— Встречаю тебя, — в этом полумраке я могу даже представить коварную улыбку, которой он одаривает меня.

— Отойди, пожалуйста, — я подбираю сумку с пола и хочу пройти мимо него, но Марк заграждает мне дорогу.

— Ты такая невоспитанная Вера, — он намеренно выделяет мое имя, от его полушепота мурашки пробегают по спине. Не могу это объяснить, то ли это от того что его голос так похож на отцовский, то ли из-за интонации с которой он произносит мое имя. — Даже не здороваешься, я вышел тебя встретить, а ты…

Я слишком поздно вижу его руку, которая взметнувшись касается кожи моего лица. Я так хочу оттолкнуть его ладонь. Оттолкнуть его самого. Не дать ему прикасаться ко мне. Но почему-то мне страшно это сделать. Внутри все замирает. Сжимается. Холодеет. Я должна сказать ему, что это не правильно. Что он не должен меня касаться. Что ему нужно оставить меня в покое. Но будет ли Марк слушать меня?

Что он вообще хочет от меня? Почему мучает меня? Разве я заслужила с его стороны такое отношение?

— П-прекрати, — с трудом произношу я. В горле от страха пересыхает, от того мой голос хрипит и заикается. Но кажется Марк по-своему определяет мое состояние. Он делает еще шажок ко мне, опускает голову и шепчет у самого уха.

— Почему?

Я поворачиваю голову и испуганно смотрю ему в глаза. Нахожу в себе силы и заставляю ноги двигаться. Отступаю от него на шажок и врезаюсь спиной в стену, шарю рукой и нахожу выключатель, в коридоре загорается свет.

Марк стоит в опасной близости от меня. На нем нет верха, только спортивные штаны, низко сидящие на талии.

Он специально не надел ничего сверху? Поджидал меня? Думает я накинусь на него? За кого он вообще меня принимает? За инфантильную дамочку с низкой социальной ответственностью? На ту, что готова спать с пасынком?

Чем больше я думаю, тем сильнее меня одолевает злость. Ярость заполняет каждую частичку моего тела. Я ничем не заслужила такого отношения! Я не претендую на то, что принадлежит ему и брачный контракт тому доказательство!

— Отойди от меня, — цежу сквозь зубы.

— Почему ты злишься? — он улыбается, у него такая красивая улыбка, но прямо сейчас она выводит меня из себя. — Я ведь не делаю тебе ничего плохого. Просто вышел тебя встретить, а на тебе лица нет. Ты чего-то боишься?

— Прошу, просто отойди от меня, — прошу его. Марк глубоко вздыхает, на его лице отражается задумчивость. Он словно хочет что-то сказать, но или не решается или не хочет. Нет, я не могу просто стоять и ждать когда он заговорит. Мне нужно прямо сейчас все прояснить. — Что ты хочешь от меня? Я ведь стараюсь не мешать тебе. Не сталкиваться с тобой. Но ты стоишь здесь и пугаешь меня.

— Ты не знаешь чего я хочу? — вдруг переспрашивает он. Его глаза опускаются вниз и оценивающе проходятся по мне. Так смотрят парни на тех девчонок, которых хотят. Но ведь это не правильно… Я его мачеха…

— Да, не знаю! — и хоть я догадываюсь, но делаю вид будто не понимаю.

— Я хочу только одного, — отвечает Марк, я жду что он скажет что-то неприличное, но его слова меня обескураживают, — чтобы ты исчезла из нашей жизни. Чтобы тебя никогда не было. Чтобы ты даже следа после себя не оставила.

Он ненавидит меня? Почему его слова так ранят меня? Почему мне больно их слышать? Мы ведь не знаем друг друга. Мы чужие люди связанные лишь хрупкой ниткой родства. Но его ненависть пронзает меня и заставляет мое сердце болеть.