Мой палач - Дана Блэк

Светлые волосы, некрупные локоны, стрижка каре, точь в точь, как у утонченной Виктории Бекхэм - жены знаменитого футболиста.

Я и похожа на нее, будь я брюнеткой, вот только немного рост подкачал, зато даже на каблуках миниатюрна.

- Аня, ты слышала? - врезается в мысли мамин голос. - Съезди к брату на работу.

- Так у меня машина сломалась.

- Есть очень удобная альтернатива, называется - общественный транспорт, - отрезает она и бросает трубку, уверенная, что я не ослушаюсь.

А я, вообще-то, сама не против поесть, только приехала.

Швыряю телефон на тумбочку. Смотрю в зеркало.

Нельзя разводить сырость, у меня тушь потечёт.

Осторожно промокаю глаза.

Я тоже мечтала учиться в школе, как брат, и в семнадцать лет работать на автомойке, но пансионат для девушек кадетского типа, куда они меня запихнули после развода мечту мою обломал.

Увольнение раз в месяц с девяти утра до шести вечера, регулярные экскурсии в музеи и театры, стойкий патриотизм, светские манеры и материнские навыки, что они прививали в своей казарме - это ад, это мрак.

А половое воспитание и встречи на несколько часов с парнями из кадетского училища под надзором воспитателей - ненавижу, ненавижу, не могу, Виконт прав, это психическая травма.

Кошусь на ненавистный перстень, который мне вручили вместе с дипломом.

Все хорошо, два года прошло. Рядом нет папы и его жуткой домоправительницы, я в гостях у мамы, у меня каникулы, могу ходить куда хочу.

И когда хочу.

Пиликает телефон.

Подхватываю рюкзак и выхожу обратно. Читаю сообщение Виконта:

"Мне ты можешь доверять. У меня нет дурных намерений и недостатка в женщинах тоже".

Хлопаю дверью. Ощущаю нечто сродни гневу, пальцы летают по клавиатуре:

"А чего ты тогда от меня хочешь? Мы о женщинах твоих будем разговаривать или о нас?"

Спускаюсь вниз и верчу перстень.

Меня бы за такое сообщение из интерната выгнали.

Но я это сделала.

Обозначила, что других женщин не надо. И намекнула что соглашусь на свидание. Хотя бы посмотреть на этого мужчину, ведь он может оказаться кем угодно. Начитанным пенсионером, или как мой отец - в разводе, с взрослыми детьми, и выяснится потом, что дочь моего Виконта старше меня.

Или это какой-нибудь закомплексованный ботаник-школьник.

Жду ответа. И ловлю маршрутку.

"Двух вещей хочет настоящий мужчина: опасностей и игры, - приходит от него цитата, когда я выхожу из маршрутки на остановке.

Интересно.

Иду и морщу лоб над ответом.

По пути заруливаю в шашлычную и набиваю пакет контейнерами с салатами и мясом.

Опасность и игра. Хочется попробовать и то, и другое, и настоящего мужчину тоже.

Перехожу дорогу и полыхаю от этой мысли, нет, конечно, не сразу попробовать мужчину, не сегодня, но в перспективе...

Мне уже двадцать. У меня каникулы. Я свободна.

А Виконт мне нравится, очень.

Шагаю к яркой вывеске автомойки в тени деревьев. Ворота открыты, и я прохожу внутрь.

Машин нет, Антона тоже не видно.

Ему скоро стукнет восемнадцать. Завтра прощается со школой. Родители его любят, ведь он младший, а ещё самостоятельный, сам зарабатывает на жизнь.

Но я не ревную, я и сама его люблю, хоть мы и не близки, он живёт с мамой, а я с отцом, я к нему на праздник и приехала.

Иду по мокрому цеху, в сливы стекает грязная вода. Сыро, освещение яркое, заваленный тряпками кран кап-кап на пол.

Трогаю телефон в кармане, от мыслей о Виконте избавиться не могу.

"Ты хочешь играть?" - спрашиваю.

Быстрей бы уже написал, я ведь жду.

Сую пакет подмышку и плечом наваливаюсь на обшарпанную дверь комнаты отдыха.

Оглядываюсь в помещении. И замираю на пороге.

Я невольный свидетель.