Резко торможу посреди дороги, тяжело дыша. Позади раздаются гудки, и я должен двигаться, но не могу. Грудь пронзает мучительная боль, горло сжимается всё сильнее и сильнее, мне не хватает грёбаного воздуха!

— Дамиан, ты в порядке?

«Нет, я чувствую, что схожу с ума. Почему меня так накрыло, почему?»

— Дамиан! — вскрикивает Бланка и встревоженно трясёт меня.

Смотрю на неё и словно впервые вижу.

«Дерьмо».

— Бланка, я бы хотел стать частью той картины, которую ты описала, — потрясённо признаюсь я.

Я отъезжаю на обочину и выключаю двигатель, опустив голову на руль.

Слишком много молчания, она ничего не говорит, просто ждёт.

«Как, бл*дь, я до такого докатился? Я должен дышать или рискую умереть».

Я начинаю считать, пока не замедляется сердцебиение, делаю глубокий вдох, а когда вновь обретаю контроль над собой, поднимаю голову и смотрю на неё.

Бланка сидит, откинувшись на спинку кресла, прижав руки к груди, и с нежностью смотрит на меня.

— Почему ты так смотришь на меня, Бланка?

Она улыбается, но не двигается.

— Наконец-то ты понял!

«Да, я осознал. И это всё меняет».

— Как такое возможно?

— Не знаю, но это случилось. Всё началось с сильного физического влечения, но оно переросло в нечто иное… О, проклятье! Нет смысла танцевать вокруг. Я говорю о любви, Дамиан.

«Опять это слово? Как она может говорить, что это любовь? Я ничего не сделал, чтобы она так себя чувствовала».

— Ты хочешь сказать, что влюблена в меня?

Девушка убеждённо кивает и кладёт руку на мою щёку, начиная нежно поглаживать.

— Осознание того, что мы чувствуем, не вредит нам, наоборот, делает нас лучше.

— Предположим, у меня есть чувства к тебе. Зачем мне говорить, если я не уверен?

Я устал жить в темноте, а Бланка со своей простотой способна принести мне свет.

— Я не прошу у тебя признаний, я просто хочу, чтобы ты впустил меня в свой мир. Не отказывайся от того, что может сделать тебя счастливым, — отвечает она, обнимая меня.

Я целую её в лоб и отвечаю на этот нежный жест.

— Нам лучше двигаться, Карлос ждёт нас к обеду.

Когда завожу мотор, во мне просыпается неудержимое желание услышать Рафаэля Эрнандеса.

В своём одиночестве я всегда слушал его, но теперь чувствую, что хочу поделиться им с Бланкой.

— Эрнандес был любимым композитором матери, — говорю я, когда по салону разносятся ноты Preciosa.

— Расскажи мне о ней. Какой она была?

«Идеальная».

— Я часто слушал, как мама поёт. Я рос со страхом, что забуду о ней, но это не так. Сознание запечатлело её голос, а слова выгравированы в сердце, — говорю я, сжимая руль. «Я любил свою мать. Я любил сестру. Я любил свою жизнь».

— Твоя мать, несомненно, гордилась бы тем, каким мужчиной ты стал, — говорит она, увеличивая громкость. С закрытыми глазами Бланка напевает мелодию себе под нос, одновременно двигая пальцами, будто играет на пианино. Я смотрю на неё, и моя жизнь словно начинается с того места, где остановилась много лет назад.

— Расскажи мне о своей матери, — предлагаю я, пользуясь возможностью узнать её поближе.

Бланка нервно потирает руки о джинсы, и я понимаю, что задел за живое.

— Мама очень своеобразна, я никогда не могла её понять. Она живёт с мужчиной, который относится к ней как к объекту для демонстрации и… — девушка останавливается и смотрит на меня, затем спешно бросает слова. — Моя семья больна. Дамиан, они все сошли с ума.

Из того, что Бланка рассказала мне о своём отце, могу с ней только согласиться.

— Объясни лучше, — настаиваю я, возможно, слишком серьёзным тоном.

«Я должен перестать быть таким категоричным с ней».

— Мама утверждает, что у неё эскорт-агентство, — отвечает она с сарказмом, — но я называю всё своими именами — это элитный бордель.