— Почему раньше не говорила? — задаю вопрос, который не даёт мне покоя. — Я… Я больше всего боялся… — не могу до конца сказать предложения из-за кома в горле, но бабушка заканчивает за меня:

— Боялся, что я осужу тебя.

Поворачивается ко мне и треплет по щеке.

— Я это знала, Макарушка, поэтому и молчала. Я видела, что ты сожалел об этом. И до сих пор совесть тебя мучает. Но ты уже сделал, что об этом рассуждать? Просто сделай так, чтобы Настенька тебя простила. Ведь ещё не поздно.

— Ещё не поздно, — повторяю эхом, чувствуя, как начинают дрожать ноги. Потому что вспоминаю все наши последние встречи. Её слёзы. Ненависть в её глазах. Её хрупкую фигурку.

— Кстати, — бабушка несёт тарелку с оладьями на стол, — ты помнишь отель во Франции? Мы там отдыхали три года назад летом? — киваю, не понимая, к чему она клонит. — После вашей свадьбы он достанется вам с Настюшей.

— Бабуль, зачем? — я морщусь.

— Когда я умру…

— Бабушка! — рычу.

— Макарушка, это неизбежно. Когда я умру, — повторяет, поднимаю руку, веля мне молчать, — я хочу, чтобы вы с Настюшей провели там время. Ты знаешь, кто подарил мне отель.

— Дедушка.

— И я не могу отдать его абы кому.

— Я тебя понял, — есть резко расхотелось.

Х*ево думать о том, что бабули скоро не станет. Даже не верится. Будто это неправда.

— Прошу тебя, мой родной, — тёплая, пахнущая оладьями рука, проводит по щеке, — не стоит так расстраиваться. Я прожила счастливую и долгую жизнь. Я воспитала тебя. И я горжусь тобой, Макарушка. Все совершают ошибки, но не все способны их принять. Я жду вашей свадьбы. Для меня это… — бабуля мотнула головой. — Мне важно, повторюсь, видеть тебя счастливым.

Я киваю, не находя, что сказать.

— Ох, я что-то устала, — прикладывает ладонь ко лбу. — Пойду прилягу.

Я вскакиваю и придерживаю бабушку за локоть, помогая ей идти. Уложив её в кровать, поцеловал в лоб и вернулся в свою комнату. Упал на кровать, взял ноут и открыл папку, которую открывал в моменты, когда было слишком тоскливо. Когда слишком сильно тосковал по малышке. Фотографии. Да, я как сопливая девчонка хранил наши совместные фотографии на компе. Рука так и не поднялась удалить их. Моя любимая фотка, где девчонка смотрит в камеру улыбаясь во весь рот. Я сделал этот снимок, когда мы сбежали с уроков. Чёрт. Я должен сделать всё, чтобы на её лице снова сияла улыбка. Такая же счастливая и беззаботная. Так и отрубился, пялясь в экран ноутбука.

А на следующий день попёрся к девчонке. Пока ехал, обещал себе, что буду в этот раз стараться сдерживать себя. Держать язык за зубами. Перед дверью застыл, чувствуя, как дрожат мои руки. Выдохнув и откинув все сомнения и страхи, позвонил в дверь.

— Макар… — девчонка ёжится и переступает с ноги на ногу. — Зачем ты снова здесь?

Я смотрю на Настю, чувствуя, как дрожит всё внутри, когда я вижу малышку в домашней одежде. Нежную, растрёпанную и крохотную. Бл*ть. Я будто снова в неё влюбился. Будто вновь потерял голову.

— Нужно поговорить, Макарова, — не выходит скрыть ласку и нежность, голос выдаёт все эмоции.

— О чём?

— О нас, — подхожу вплотную к девчонке, практически касаясь губами её лба.

— Нет никаких нас, Макар, — малышка красные глаза поднимает, смотрит куда-то в переносицу. — И никогда не было, как я понимаю. Я вчера говорила с Денисом. Он мне рассказал всё о споре.

Бл*тство. Вот, что этот урод делал здесь. Мудак. Я прикончу этого урода. Моему терпению скоро придёт конец.

Заношу девчонку внутрь квартиры. Усаживаю на комод. С трудом сдерживаюсь от того, чтобы устроиться между разведённых в стороны ножек. Языком ворваться в нежный ротик. И, в конце концов… Мотнул головой. Не сейчас. Нужно поговорить.

— И как байк, Макар? — слышу её голос, когда закрываю дверь. — Быстро ездит?

— Я его не взял, — мне хочется начать оправдываться. Начать рассказывать, что срал я на спор.