– Ириша, вставай, милая, пора, – нежно поцеловал ее обнаженное плечо, выглядывающее из-под одеяла. Знал – супруга терпеть не может просыпаться от резкого звонка будильника, зато после такой нежной «побудки» просыпается радостная и бодрая.

Ирина сладко потянулась в постели и улыбнулась. У Сергея защемило сердце: до чего же она у него хороша! Даже сейчас, еще не совсем проснувшаяся, с припухшими после сна глазами, взъерошенным ежиком волос и морщинкой от подушки, разрезавшей щеку пополам. Может, и не настолько красива, сколько… Сергей задумался, подыскивая подходящее слово. Родная. Вот. Вот то единственное слово, которое ассоциировалось в его мозгу с женой. Именно родная. Его не вдохновляла ее красота, да он и не был уверен, что она у него именно красива. Красота в его понятии – нечто возвышенно-прекрасное, нереальное, почти неживое, и уж, по крайней мере, непременно чужое и холодное.

Ирина же привлекла когда-то его внимание своей миловидностью и естественностью. Вернее, сначала была боль. Сергей усмехнулся про себя. Он обожал вспоминать их знакомство. Боль давно прошла, остались шутки-прибаутки о том, как она заехала ему «кулаком прямо в мужскую душу», веселые подколки, и… тихая радость, что когда-то ему «непосчастливилось» подставить себя под удар незнакомке. И все эти годы радость сопровождалась страхом: а что, если бы не он оказался тогда крайним справа, а Олег или Володька. Что, если бы Ира заехала кулаком не в его «мужскую душу», а в Вовкину. Означало бы это, что ныне она была бы Володькиной женой, а он, Сергей, так и остался бы на обочине жизни, и мыкался бы по сегодняшний день один, неприкаянный?

Мысли роились в голове автономно от тела. Тело в это время жило своей жизнью, привычно суетясь в поисках чистых носков и рубашки, выставляло загодя из холодильника сливочное масло к завтраку, чтобы немножко подтаяло, будило Маришку в школу. Иногда Сергей сталкивался с Ириной в дверях спальни, иногда налетали друг на друга в утренней сутолоке в нешироком коридорчике между прихожей и кухней. Иной раз после столкновения Сергей чмокал супругу в непричесанную еще макушку, иногда Ирина шутейно пихала его локтем в бок: мол, не мешай, пропусти, не путайся под ногами! Но все это происходило с такой любовью в глазах, с таким задором, что Сергею и в голову не приходило обижаться. Он мигом подхватывал игру и тоже начинал легонько отталкивать супругу, и толкались они так в узком проходе до тех пор, пока недовольная, по обыкновению невыспавшаяся Маришка ни пыталась протиснуться между ними, бурча возмущенно: «Не наигрались еще? Как дети малые!» Родители со смехом разбегались в разные стороны, вспомнив о том, что опаздывают, однако настроения это не портило, и весь дом, казалось, был пропитан этим радостным духом любви и семейного уюта.

Сергей никогда не говорил Ирине красивых слов. Никогда не признавался в любви. То есть, он-то, конечно, признавался, но давно, в пору далекой юности, когда они еще не были женаты. После свадьбы же, полагал, эти объяснения уже никому не нужны: коль уж он на ней женился, стало быть, любит, и к чему сотрясать воздух лишними словами. И не догадывался, что для Ирины эти слова вовсе не лишние. Мужчинам невообразимо сложно понять, что творится в загадочной женской душе, что им вообще нужно и из чего они сотворены. Не понимал и Сергей, почему периодически Ирина задавала ему идиотский на его взгляд вопрос:

– Сереж, ты меня любишь?

Пожимал плечом, удивляясь бестолковому вопросу:

– Конечно…