Снова любить… - Сара Оклер (2018)

– И еще кое-что. Когда мы только приехали в Калифорнию, – продолжает она, – ты спросила, помню ли я вечеринку в честь твоего дня рождения.

Я киваю, теребя нитку на покрывале.

– Да, помню. В тот вечер, когда мы вернулись домой, Мэтт вел себя так, словно в космос слетал. Он прямо парил над землей. Как можно было не догадаться? Понимаешь, я могла подумать о ком угодно, но только не о тебе. Точнее… Мне это просто не пришло в голову. Ты ведь была нам как сестра.

– Но я…

– Погоди, дай договорю. – Фрэнки смотрит на меня, едва сдерживая слезы. Ее рассеченная бровь подрагивает от напряжения. – В тот вечер я почистила зубы и зашла к нему в комнату. Он сидел на кровати, крутил в руках свое любимое ожерелье и широко улыбался. Помнишь подвеску?

Ту самую.

– Ну конечно.

– Я спросила его, что случилось. Он подпрыгнул от неожиданности, совсем как ребенок. Сказал, что ничего не произошло, просто вечеринка получилась хорошей. И я ему поверила. Не замечала очевидного до того, как прочитала твой дневник. Тогда-то все и сложилось в одну картинку. Даже те моменты, когда Мэтт спрашивал, кто тебе нравится из одноклассников или с кем ты пойдешь на танцы.

Фрэнки замолкает, а я пытаюсь осмыслить сказанное, совместить фрагменты мозаики, наконец увидеть историю с другой стороны и получить ответ на вопрос, мучивший меня с того самого вечера: «Что Мэтт ко мне испытывал?» Было ли это простой случайностью, затянувшейся игрой, о которой он забыл бы сразу после отъезда в колледж?

– Я была в него влюблена лет с десяти, – признаюсь я.

– Ага, – отвечает Фрэнки. – Это было взаимно. Теперь я понимаю. Знаешь, мы ведь были так близки. Я и предположить не могла, пока не прочитала… Анна, пожалуйста, прости меня.

Я закрываю глаза, пытаясь отогнать воспоминание о том, как Фрэнки держит в руках мой дневник.

– Все в порядке.

– В тот вечер, когда мы вернулись из больницы, – начинает она, – мама и папа остались внизу с твоими родителями, тебя отправили домой, а я зашла в его комнату. До сих пор не знаю зачем. Как будто что-то тянуло меня туда. Все вещи были на своих местах, как он их и оставил. Незастеленная кровать, грязная одежда на полу, футболка, испачканная синей засохшей глазурью, совсем как та, которую ты до сих пор хранишь. Она висела на двери шкафа. Наверное, так там и осталась.

Я улыбаюсь и представляю, как мы с Мэттом после дня рождения одновременно убираем грязные футболки: он в шкаф, а я в пакет – и пытаемся разобраться, что же произошло.

– Помнишь, мы разбирали мой шкаф перед отъездом и ты предлагала мне выбросить такую же? – спрашиваю я. – Мне казалось, ты даже не поняла, откуда она.

– Я и правда ничего не поняла. А потом, увидев фотографию в твоем дневнике, сложила два и два. Так вот, – продолжает свой рассказ Фрэнки, – в день после аварии в комнате по-прежнему пахло Мэттом. Мне хотелось остаться там навсегда, запереться, глубоко дышать и убеждать себя, что он скоро вернется. Я села на кровать, начала перебирать вещи на тумбочке: будильник, полупустой стакан воды, мелочь, книги, которые он читал, и подвеску.

– Серьезно? – удивляюсь я. – Мне казалось, она потерялась где-то в больнице или на месте аварии.