Я тоже её люблю - Юлия Бонд (2022)

— Эм-м-м, — вылетает из моего рта, а кто-то сзади подсказывает ответ, и я повторяю: — безразличные кривые могут пересекаться…

По аудитории разносится звонкий смех одногруппников.

— Что-что? — переспрашивает преподаватель, который тоже сейчас улыбается не меньше моих одногруппников. — Возможно, вы хотели сказать “кривые безразличия”, но услышали неправильную подсказку и тут же, не задумываясь, её повторили?

— Да, точно.

— Как ваша фамилия?

— Сабирова, — отвечаю я, гордо вздёргивая подбородком.

— Сабирова, к доске. Покажите нам, что вы усвоили за эту лекцию, — требует преподаватель, а я хлопаю ресницами, ощущая, как мои щёки становятся пунцовыми.

Выхожу из-за стола и медленным шагом двигаюсь по аудитории. Сердце ошалело грохочет в груди. Конечно же, я не слушала тему сегодняшней лекции, да и вообще, микроэкономика — не моё. Я только опозорюсь. Но признаться честно, что ничего не соображаю по предмету — тоже не могу, гордость не позволяет.

Какой-то подонок подставляет мне подножку и я, споткнувшись, кубарем качусь вниз.

Секунды фееричного позора проносятся как по щелчку пальцев. Прихожу в себя на горизонтальной плоскости, уткнувшись лицом в пол. Аудитория взрывается громким смехом. А мне плакать хочется. Такого позора я вряд ли переживу, это ещё хуже, чем постоять у доски!

По-любому кто-то из одногруппников меня заснял на телефон и уже вечером я окажусь звездой в социальных сетях. От этих мыслей хочется выть волком. Так и представляю себе кричащие заголовки: “Дочка мэра Сабирова на занятиях в универе шлифует полы своими шмотками от “В*рсаче”.

— Сабирова, с вами всё хорошо? — опустившись на корточки, преподаватель помогает мне подняться с пола.

— Наверное, — прикладываю ладонь к голове и чувствую, как меня шатает.

— Может, в медпункт? Вы головой ударились.

— Да. Нет, — пожав плечами, встречаюсь с голубыми, как облака, глазами.

Не моргаю. Детально изучаю радужную оболочку, ощущая, как меня кружит будто на аттракционе.

— Давайте всё-таки в медпункт, — мужчина приобнимает меня за талию, когда я вот-вот готова шмякнуться на пол.

— Спасибо, Егор… — запинаюсь. Ну точно память отшибло. Я же только перед началом лекции прочитала на методичке имя и отчество нашего нового преподавателя по микроэкономике.

— Антонович.

— Да, спасибо вам, Егор Антонович, но я обойдусь без медпункта.

***

Юля

Пока Тагир сосредотачивается на дороге, крепко обхватывая руль обеими руками, я смотрю в окно.

Прокручиваю в голове встречу с Егором.

Зачем ему понадобился мой номер телефона? Почему сразу не отказался от идеи с реконструкцией школы? Разве не понимает, что нам не стоит видеться? А вдруг Тагир что-то узнает? Что будет потом? Конечно же, Егор сильный, смелый — вон какую должность занимает, генеральный директор строительного холдинга! Понятно, что для него это всё игра, забава.

Только зачем? Неужели, встретив меня спустя столько времени, хочет отомстить, придумать какую-то подлость? Лучше бы не хотел. Лучше бы ничего не планировал!

Прошло десять лет, и боль стихла. Сердце перестало кровоточить и раны болят не так остро. Я никогда ничего не забуду, как и ни в чём не признаюсь. Опасно! Лучше не ворошить прошлое, не копаться там, где всё похоронено. Покойные чувства не воскресить, да и не только чувства!

— Ты молчаливая. Что беспокоит тебя, милая? — Тагир кладёт руку на моё бедро, и я вздрагиваю.

— Всё хорошо.

— Обманываешь, — возвратив руку на руль, муж всматривается в зеркало заднего вида.

— Тагир, можно я не буду возглавлять этот проект?

— Почему? Утром ты была ещё согласна. Что изменилось, Юля? Тебя чем-то обидел Егор Антонович?

— Нет, — спешу ответить, не давая Тагиру даже повода для сомнений. — Он здесь ни при чём. Я этого не хочу.