Дорога ярости - Дэвид Хофмейр (2015)

Сейчас он лежит на воде, раскинув руки и то и дело поворачивая голову туда-сюда. Если бы мог, он бы ушел на глубину. На самое дно. Оно далеко внизу, под его собственными бледными ногами: блестит в темноте, словно чье-то лицо. Лицо призрака. Адама пробирает озноб. Холоднее, чем вода.

Фрэнк его предупреждал. Говорил, чтобы он не смел ездить на озеро. Но если брат не хотел, чтобы Адам сюда возвращался, нечего было учить его плавать.

Из носа у него идут пузырьки. Он чувствует какое-то шевеление в воде и поворачивается. Быстро. Сердце бешено стучит в груди. Адам разворачивается на сто восемьдесят градусов.

Никого.

Легкие нестерпимо жжет.

Он чувствует, как поднимается чернота.

По ногам. Икры немеют. Перед глазами расплываются светлые пятна. Затылок пронзает тупая боль. Адам устал. Выбился из сил. У него закрываются глаза.

Нет! Если сейчас потеряю сознание – я покойник. Точь-в-точь как папа.

Адам всматривается в волнистую поверхность. Усилием воли выходит из ступора. Мерно толкая воду ногами, всплывает.

Он выныривает из воды, подняв фонтан брызг, и хватает ртом воздух. Взметнув руки, кричит в затянутое дымкой небо, на белое солнце, плывущее в радужном ореоле.

И замечает незнакомца.

Сперва Адам видит только неясный силуэт. Тень.

Потом парня. Он сидит на корточках. И рассматривает его мотоцикл.

– Твой байк? – бесстрастно спрашивает парень. Голова его опущена, глаза в тени.

Адам моргает и вытирает глаза. Смотрит на тропинку, вьющуюся меж древесных скелетов. Переводит взгляд на ботинок, в котором спрятал деньги.

– А кто спрашивает?

Парень приподнимается на мыски, снова опускается на пятки и смотрит на Адама.

– Здесь, кроме меня, никого нет.

Адам на глаз определяет, что они ровесники. Может, тот на год-другой постарше. Скорее всего, ему лет семнадцать. Загорелый дочерна. Глаза желтые и дикие, как у волка. Взгляд быстрый, сметливый. Ближе к затылку, за левым ухом, торчит металлическая трубка.

У Адама напрягаются желваки. Живот сводит от тревоги.

Гонщик.

– Хороший байк, – говорит парень.

– Знаю. Мой.

Идиот. Надо было следить за берегом.

Адам держится в воде на одном месте, подгребая руками, с таким видом, будто ему на все наплевать.

– Ты кто?

– Кейн, – отвечает парень, выпрямляясь во весь рост.

На нем черный гоночный костюм, потертый на швах. Кейн высокий. Метр восемьдесят или около того. Крепкий, широкоплечий. Красивое лицо, правильные черты… если бы не безобразный шрам, пересекающий щеку от уголка глаза до губы. Интересно, думает Адам, что же оставило эту жуткую отметину и как же Кейн выглядел раньше.

Невозможно прочитать выражение его глаз. Они ничего не пропускают и все скрывают.

– Просто Кейн? – спрашивает Адам. – И все?

– И все.

– Ты из Моньюмента?

– Не-а.

– Из Провиденса?

– Еще не хватало.

Адам умолкает. Других городов он не знает.

– Что ты тут делаешь?

Кейн расстегивает молнию на костюме и стаскивает его с плеч.

– Искупаться хочу.

Адам смотрит, как парень снимает ботинки, один за другим.

– Здесь я купаюсь.

Кейн скидывает костюм, небрежно бросая его на землю, стаскивает трусы.

– Мы в свободном мире, нет?

Он стоит, обнаженный, на краю пристани.

Поджарый, мускулистый, загорелый. Темные волосы, как у всех остальных знакомых Адаму ездоков, острижены почти под ноль. Но это нормально. Отличают его лишь янтарные глаза… и шрамы. Все тело Кейна покрыто рубцами и затянувшимися ранами. Под плечом виднеется страшный, давно заживший шов. Другой тянется слева по животу, пониже ребер. Но на всем теле ни единого рисунка. Никаких крутых татуировок.

Он одиночка. Как и Адам.